Il y avait une bibliothèque derrière elle, et je me suis toujours demandée si elle avait lue tous les lires qu'il y avait dedans ou si c'était juste pour coller à l'image que tout le monde se fait de cette pièce. Je me souviens encore de la trace du pied de chaise dans la moquette à motif. Une moquette labyrinthe, comme dans The shinning, avec Jack Nicholson. Et puis il y avait toujours 2 chaises et moi je prenais toujours celle de gauche, je sais plus si j'avais le choix, si elle étudiait ça aussi. Je me souviens de sa pochette avec mes dessins de quand j'avais 8 ans, c'était le moment ou je faisait des dessins avec des points de feutres, comme Van Gogh. A droite, par terre, il y avait des jouets et à gauche des dossiers. Et juste a côté de la bibliothèque, une porte entreouverte où je pouvais juste voir la machine à café. Toutes les semaines, je ne voyais que ça, jamais plus, jamais moins. Moi je me concentrais sur la bibliothèque, toutes les semaines. Je ne parlais pas. Je fixais ses livres. Et elle ne parlait pas non plus. Je me souviens de la tension de début, je me souviens que les saisons l'ont transformer en un moment de calme, presque de repos. Elle, ses jouets et sa bibliothèque, ils étaient devenu mon échapatoire, cette heure à fixer les livres, ma façon d'oublier le reste, d'oublier pourquoi j'étais venue ici la première fois. C'est peut être pour ça qu'aujourd'hui, quand le trop plein d'émotion monte dans ma gorge j'ai cette image qui se colle devant mes yeux. C'est peut être pour ça qu'aujourdh'ui, pour éviter l'effet cocotte minute je m'enferme dans cette pièce, et je fixe les livres que je suis la seule à voir encore.